Quando racconto di quando ero piccolo, mi riferisco sempre a quell’età in cui i ricordi iniziano davvero a fissarsi, non più come semplici immagini ma come qualcosa di più denso di frasi, toni di voce e risate. Sei, sette, forse otto anni, non saprei dirlo con precisione, ma ero lì intorno. Ricordo che mio nonno…
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